El patíbulo masticable

Assim como o tempo

2011-10-15T17:02:00.002+02:00

O tempo não só apaga luzes amarelas;
o tempo cria desconhecidos. Assim,
nós, somos a vibração de um grito
que transcende o pó do incenso
e entretanto as memórias são cáries
do futuro agarradas à nostalgia do ser
- horizonte e insónias nas tuas cadeiras-.
Serás o óxido,
serás a jóia,
serás um coração de azeite,
serás sangue de cinco caveiras.
A gente irá despedir-se gritando
porque então o silêncio terá
tentáculos verdes
e o mar fará reflexo na tua testa
igual que um montão de cornos jovens
e delicados que amarás com teus olhos.
Assim te adornas: celeste como o mar,
(com o desfazamento entre as palavras)
amarelo como o amor sem peixes.

Traducción: Alexandre Afonso.

Escondite

2011-08-21T14:04:00.001+02:00

Suena un piano que algunas manos
golpean. La luz se suicida.
Se me alargan los ojos
tanto tanto tanto
que de un avispero resucitan
los huecos encharcados de mar,
soledad y nostalgia del tiempo,
monte y depresión de la inquietud.
Como un payaso río a ratos
(y finjo de cuando en cuando)
aunque quiero desmemoriarme
de todo error y dar con los huesos
en ese mismo espejo que no hiere
ni mata y que sólo amenaza
con devolverte lo que quisiste.
Me preguntas, al fin, si tengo
edad para jugar al escondite.

Desazulado

2011-06-27T13:15:00.000+02:00

Dormimos como ejércitos, acunados
con el roce de nuestros brazos
en suspenso,
cayendo
la luz que nos devora;
mitad dolor e inquietud.
A veces puedo escucharte
lejos lejos lejos
diciendo que yo no soy nada,
que sin ti no podré desamar,
que podría morirme ahora mismo
laburando por volver a ser.
Te doy la herrumbre que anhelas
con la promesa de volver,
tarde o más tarde,
con una sonrisa 'desazulada'
o el inminente desprecio
que me juraste perpetrar.

Sentencia para el sueño desvelado

2011-04-16T01:07:00.000+02:00

Qué gracia tiene un "te quiero",
la burla repentina de unas manos
sin leche ya, negras de horror,
el descuido de no medir las carcajadas
-también tiene gracia-...
Volver de una huída,
sacrificar el ignoto sueño
-amenazado por jurar verdad-,
internar el peso del dolor ajeno,
descansar de la culpa húmeda...
(Quédense a mirarme).
Ojalá te tragaras de una en una
las caries que asomas al desenfundar
tus ajos, las vértebras de aire
que dibujas al fruncir las arrugas.
Que de mi mal amor no se oiga
ni el aliento de los hilos
que te cierran la boca.

Incertidumbre

2011-03-07T19:21:00.002+01:00

Huye, como luna, al encontrarse
con la realidad que desconoce, lentamente.
Si te dijeran que soy boleto, azar, acierto,
podrías jugarte la sonrisa a cambio del dolor
del primer olvido; eterno y permisible.
Lames sin deseo cuando temo besarte
el cuerpo vestido y entonas el miedo
de sentirte útil, seleccionar -tal vez-
amor-desespero.
Todos dais asco, hartos de mierda
que os beneficia las partituras del "yo"
y remueve los esqueletos
con el fin de protegeros del recuerdo.
También quise perdonar, también
quise arrancarme las tripas rubias,
también fui entierro...
Y nada sois y nada seré
porque las dudas tienen la mente abierta
y yo no quiero entrar en el maldito,
perverso, ciego, insonoro paraíso
que llamas incertidumbre...

Con-versos

2011-02-26T15:53:00.003+01:00

Podrían morir, no sabíamos aún.
Las rosas y la cera dejaron humo
debajo de nuestra piel cuando
-entonces-
la niebla nos protegía de tanta sorna
y tus yemas arcaizaban con mis ojos.
(La noche era un punto enorme)
Con-versos ambos, las horas iban
s e p a r á n d o s e
de lo incierto y, a veces, los besos
querían desnutrirse en otros labios
y los labios en otros cuerpos.
No había besos, por tanto,
sólo un leve crujido de aire
para perdonar el terrible insomnio
de este maldito febrero.

Diálogo entre ¿un adulto y una niña?

2010-10-27T12:57:00.002+02:00

Coge el teléfono
y cuenta las monedas:
"una par' tito,
otra pal' Aro,
otra pa' Acobo,
otra pa' la Shushe".
Tiene los ojos febriles
y las manitas sucias
de chocolate y "yougú".
"El tito es feo,
mamá es fea,
papá es feo,
el abuelo es feo,
Dora es fea,
'Poyó' es feo,
Micky es feo".
"el tito es 'mapo',
mamá es 'mapa',
papá es 'mapo',
el abuelo es 'mapo',
Dora es 'mapa'..."
"¿Qué mapa?".
Piensa, sonríe y calla.

Bendición a la hora en que canta el gallo

2010-10-25T11:11:00.001+02:00

El cielo cae plomizo como una dura
mancha que oprime a los transeúntes.
La ropa tiene olor a sardina y a luz.
Por el ruido de una mecedora
se adivina a los gatos lechosos
que hunden en agua sus bigotes
cachondos. Solo en lugar de sol.
(Así como el agua va llenándonos
las catedrales de sueño
también el espejismo de sal
va cubriéndonos a desengaños.)
Las ancianas buscan el calor
de Jesucristo en templos que
levantaran paganos y esclavos
mientras un sorbo de mistela
las atonta en mitad del rosario.
Nos bendicen con los buenos días.

Azucena

2010-09-22T13:45:00.002+02:00

"Me llaman Antonio aunque a todos
obligo para que me llamen Azucena.
Si es cierto que no tengo manos
de tiburón galano será porque no vieron
mis jábegas allá en el puerto malagueño
ni mis pechos enhebrados en polainas
mal avenidas. -Yo a todos les obligo
a que me toquen los pechos-.
Que no es cierto que tome el café
con Madama Cancallosa ni con
Sita Romera; yo soy más de chocolate.
Y hundirme en la taza con los ojos
deseosos de algún majareta
que me compre papelinas rosas
y brillantes para luego escuchar
un poco a esta boca incierta.
Si es que dicen que tengo prisa
será porque ando de arriba a abajo
refregoteando sábanas y piernas,
desahuciando a los lagartos cachondos,
descosiendo el dinero y las medias,
plisando almanaques, visitiéndome
al fin que es lo que me quita las penas.
Porque no hallo tiempo, de veras,
créeme, que me bastan las cosas
simples, lo mínimo para servirte.
Si yo sólo quiero
que me llames
Azucena."

Afines

2010-09-06T23:47:00.004+02:00

Afines, al fin, como el que pasa
por delante y te arranca las mentiras
para dejarte vacío o mudo
como un vientre de aguadulce.
Las velas de nuez tienen
límite de espacio-tiempo
en este seis que ya es veinticuatro
para gusto de muchos
y para angustia de otros.

Hoy, protagonista de "Las afinidades electivas": http://lasafinidadeselectivas.blogspot.com/2010/09/alvaro-beltran.html

Poeta del siglo XXI

2010-08-20T13:20:00.003+02:00

Morirás, irónicamente,
con la jácara en los labios
cantando unos versos ciegos.
De tus muslos no quedará
ni el polvo, de tus hechizos
ni la espuma, del cabello
ni las liendres...
Creerás en Dios
-por primera vez-
y habré de soñar
con la redención.
Poeta, dale tus cuernos
al dolor y baja la mirada
-una vez más-
ante el asombro
de este mundo
que no es sitio
para nosotros.

Cruéscaro

2010-08-17T15:31:00.004+02:00

La noche es un toro azul
de donde emergen sueños de espuma.
En la cama se pierden los manotazos
y de tanto mar supongo mi derrota.
Si sintieras este sudor recorriéndome
y este relampagueo de mis ojos
en un incierto destino,
te hablaría la raja de la nuez,
el verso de los giradiscos,
los pañitos de punto adornando
al giradiscos, las sábanas
"cruéscaras" de amor...
Se olvidan las rancheras
como también el asfalto
se olvida de nosotros.

Hachazo

2010-08-05T22:04:00.001+02:00

Hachazo a lo invisible
-las líneas de lo posible van dejándonos
frente a un escaparate de sombra-
cuando ya no se escucha,
cuando ya no se siente,
cuando ya no se ve,
cuando ya no se es.
La noche se cierra
como un triste astro
mientras lloran las putas
porque la calle
tiene demasiado silencio
y el hilillo de mi voz
muere entre libélulas
de mar y bestias
de hambre incierta.

Espejismo

2010-07-29T22:16:00.002+02:00

De frente no somos tan iguales
-aunque en realidad somos espejo y tú-
cuando medimos la misma boca, el mismo
cabello, la misma sonrisa, el hambre...
Las paradas de autobuses son orgías
en decadencia que han de acostumbrarse
a las miradas furtivas y a los deseos
de poseer sin brazos y sin miedo.
Tú te arrimas al precipicio
para buscarme la similitud
en un verso o en un beso
que ha de agrandarte
las articulaciones.
En realidad no he sido tu amante
y el autobús sigue parado.

Máscara

2010-07-23T00:15:00.001+02:00

Si de nuevo volvieras, yo podría besarte
los nísperos -patio mío de patinete
y cantillo-. Tendríamos los mofletes
tiznados de tanta hambre y la sed
más fría que de costumbre. Porque
de costumbre también viven los árboles
y los columpios que penden de un hilo
y dos ramas. Yo entonces no hubiera
tenido la frente abierta ni los ojos "pupilantes"
al acecho de mi hipo, mi coco, mi nana.
Recortaría las horas con el sudor
de mi frente y mis planetas recorrerían
las manos en busca de pan y chocolate.
Si tú fueras señora de embozo,
y con la capa me deshojaras el limbo,
vendría besado y mimado con el pulso
de la palabra: máscara-mascará.

La soledad tiene cara de omoplato

2010-07-15T21:58:00.003+02:00

Rúbricas han de salvarte la vida,
tejidas y arañadas bajo el lecho de sol
de la almohada. Llevarán mi nombre tus sesos
cuando precises comerte hasta la última migaja
de esto que nos ofrecemos. Amor al fin,
debe de ser, porque no conozco mayor acierto
que tu vientre moreno acariciándome la nuez
y la fuerza con que destrozas mis lágrimas
en un cerrar de ojos perpetuo.
La mañana cae siempre que tú no estás
y yo rompo las cruces y sacrifico mi aliento
para no tener nada mío y ser sólo tuyo.
A veces los relojes quedan horas chirriando
mientras el vecino de enfrente se entrega
al desamor con papeles de tinta roja
que han de lamer los gatos en un rincón.
La soledad tiene cara de omoplato.

Gracia

2010-06-16T22:12:00.008+02:00

Cuando la tarde aún no ha caído
y las barandillas del puente se han vestido
de sombra roja, el sonido del viento va
sembrando de laureles las ventanas;
a los niños les nacen improperios, las viudas
festejan el luto con una rosa en la palma,
el alfarero yace bajo los luminosos de zapatos...
Por Asunción cantan saetas los titirimundis
y arlequines blancos acarician el deseo
de la madre triste que no tiene pañales.
Y por el corte de luz se asoma Gracia
con una gafas de sol enormes, media
vida en su rostro y un pañuelo de seda
laureándole el cuello. Por las vértebras
de sus manos desciende el mito
que entre volantes enhebró su garganta,
prisma de un río fértil de cancioneros
y en donde muere la onda de silencio
que se la llevó en barcos de alhucema.
Alfeñique de un cantar que resucita
en su perfil de sombra bajo las astas
del sol sevillano. Su eco, aún misma
velocidad, llora con la Maredeueta
entre las barracas del pensamiento
y deja sumida su garganta en un infinito
"la" que gira por el asfalto como una peonza
de miel que cae de los labios de un
prematuro.

Payaso loco

2010-06-11T12:30:00.003+02:00

Payaso loco, quítate la mierda de tu cara
y péinate los rizos como una magdalena
gimiendo muerte y sombra delante de la cruz.
Ve con tu sonrisa al váter y vomítala;
desnútrete por dentro, descalcifícate, sácate
los premios de la boca, el mimo, el giro,
el acordeón y las canciones. Tú no eres
payaso simple, eres un diestro enfermo
con la piel untada de pretensiones
y lucecitas rojas que disparan tu
verborrea.
Cántales a los niños
si no quieres que se te acaben
las excusas para mirarme
tan de cerca y
tan fugazmente.

Trabalenguas

2010-05-31T21:36:00.002+02:00

Sin ojos, sin manos, sin hilos
sin telecomunicaciones, sin aullidos, sin gritos,
sin sangre, sin prisa, sin antifaces, sin lastres,
sin piel, sin hiel, sin sed, sin ser, sin in.
Trabalenguas llano, vago, claro.
Pleonasmo tuyo,
dame, ¡mead! y hazme repetitivo
cual archisonido "sojonis".
Polar bisexual ¡oh llanto de los gitanos!
Sin sabor no sabrás
que no esperar
te agranda más.

En punto y a punto

2010-05-12T20:13:00.000+02:00

He encontrado naranjas debajo
de tus ojos. Si no me dolieran las cuencas
a cítrico pensaría que esto trata de una misa
a la que le faltan nervaduras que cantar.
Porque el destierro me ha venido de pronto
y las sábanas no están permitidas como
lámpara de wolframio. Tienes la raya
de lo invisilbe dibujada en los cinco dedos
y un esqueleto colgado del fémur o de otro
hueso que ahora no conozco.
Si es tarde, vendré a las doce y no a las tantas.
En punto, como los hijos que van muriéndose
en derredor de un brasero de tizne y hedor
y no auguran esperpentos ni creencias.
Pero se mueren a en punto y a punto.
Como nosotros también cuando olvidamos
que los sacerdotes han levantado sus túnicas
para el éxtasis del perdón y entre sus obleas
han derramado el flúor del arrepentimiento.
Iremos desfilando de uno de uno
porque el pasillo dícese diminutivo
para no emprender el viaje antes de lo previsto.

Conversaciones

2010-04-29T21:39:00.004+02:00

No paro de golpear los ataúdes
pero en vano la carne está podrida
y no hay nada que hacer. Cuando podías cantar fados
te escupían las ratas milongas henchidas con el clamor
de sus dientes. Todos los días vine a traerte flores.
Si quisieras mejores galas te habrías vestido
con un traje de langosta pero no quisiste gastar
ya más. Me quedan razones para convencerte
pero en el fondo quiero casarme contigo
porque me sobra la bondad y un insecto en los labios.
Han venido hasta aquí las tribus de niños observados
por ojos lascivos y han orinado en tu lápida
porque el tiempo no nos daba tregua. Y el calor,
créeme, no puedes aguantarlo cuando llevas un hijo
dentro. Si es la hora del café, si es la hora de morirte,
si es el momento de traerme al hemisferio...
Mírate. Estás sucia porque no quieres que yo te lama
las heces pero sin embargo no dudas en esconderme
la manía tuya de enamorarte de cuantos quieres.
No me importa. Estaremos de luna de miel cuando
todo haya pasado y la luz maldita deje de iluminar
esta cáscara de limón en derredor de tu cama.

Elegía

2010-04-14T21:07:00.003+02:00

Se la llevó su último hilillo de voz,
tenue y triste en la noche cerrada
con las manos frágiles y el pelo blanco
de tanto amar -pura y cristalina-.
Oriunda vuelves a la tierra tuya,
tan cerca de la mía, con los ojos
cansados de mirarte las entrañas
del dolor y en tu frente se adivinan
los años en que fuiste aceitunera
de vértebras y señora de luto.
Láquesis cosió tus enaguas con
el tafetán de sus ojos y puso la herida
en tu cintura. Que ya el jacinto
se consume como un sol sin primavera
y han venido las madres a llorarte
con el aliento seco en el ocaso.
Quisieran germinar mis dedos
para acercarme a la raiz de tus
mejillas y no alcanzo más que a unos
versos que quizá leas postrada
y serena en la silla del celeste mar.

* A Mª Teresa Gálvez.

Títeres de luz

2010-04-06T20:47:00.003+02:00

Los días de después hay miedo
y júbilo. Cantos largos y enteros han
de descomponerse en las bocas húmedas
de las viejas de rodete y abanico.
En la mesa se sirve la cal del muerto
y a las cinco en punto el paladar se
reviste de un humo silencioso y dañino.
Decóranse las caras con el pincel
de la desidia porque ya no son rostro
ni faz ni redención. Sólo ya viejas
y un sepulturero atractivo que las
seduce. Títeres de luz que decapita
y permite susurrar hartas de calor,
putrefactas de ser,
de estar,
de parecer
y de copular.

Nana de la pimienta

2010-03-25T16:13:00.002+01:00

Hace tiempo que no te veo
-cual aceituna prieta te recuerdo-.
Y me tienes cieguecito, niña,
cuando dices que puedes dañarme
o llenarme la cabeza de cosquillas.
Pero a mí no puedes engañarme
aunque te pongas seria o roja
entera de fiebre y condimento.
En tu esfera se crían las vísceras
del dolor y tienes hambre de niños
que te pidan, de mesas que te acunen,
blanca, negra o como te vistas.
Nanita, cursi nanita deambulando
por el suelo. Piperácea muda,
vente a mi boca y escúpete
veloz para -sinsaberlosiquiera-
volver a la India cargada de barcos
con la sed llena de tu desprecio.

Simposio matutino

2010-03-09T19:11:00.003+01:00

Abre tu pecho como una mazorca
de pieles rizadas y deja tu camisa al aire,
desabotonada por costumbre, sabiendo
que miran tus pulmones de cerca.
Si a veces te sacas un melón de la cabeza
-como un acróbata demente saltaré-
o unas uvas pasadas quieren comprarte,
deja a las pobres soñadoras con un hilo
de sangre; que no te priven de crucifijos
ni de peso. Préñalas con tus caracoles,
dales más ojales al descubierto para que
también la respiración les sepa a fruta.
Si se olvidaran de tu nombre, cuélgate
una parra y que luchen a manotazos
por conseguirte seco y podrido, vacío
de esposa e hijos, único en un antro
donde la humedad las tenga retenidas
de por vida. Enséñales los pleonasmos
como si de un misterio se tratase
y bájalas hasta el sótano para nunca
dejarlas con la cal en los huesos. Cura
las manchas de sus arrugas con el otro
entero envés de tus nalgas en un
melancólico batir de manos al aire.

Dialectalismos de la muerte

2010-03-02T16:51:00.004+01:00

Es cierto. Estoy muerto.
(Silencio, silicio, silencio).
La banderita del taxi ya se ha bajado
y tengo las ojeras más cerca de ti.
A veces un nudo basta para no ser
el bramido de la luz y entre nosotros
la vainilla se lame a pistoletazos.
Siembro los "guellos" de mal
para que tú y mis yoes múltiples
veamos que no han chistado los
huesos.
Que se quedan a vivir mis miedos
y tus pocas decisiones de privarme.
Mientras haya silencio también
habrás de quitarme la vida, mudo
si acaso de violentas embestidas.
Tendrá la muerte mi rojo vestido.
Y el epidídimo sangrante de amar
con el íntegro de mis órganos.

Calcomanías

2010-02-23T16:11:00.004+01:00

No siento si la oscuridad me deja
con el aliento colgado de una antena
o si el pálpito no puede palparse.
Que si a veces he sufrido ha sido por
no dejar de pensar en nosotros,
en esta ruleta de aire que circula
como un papagayo azul en tu aorta
y se desorienta con el ruido mismo.
Minusculísimo enfado el que siento
si dejas la voz tuya en un único
cementerio y no vienes a consolarme
con transfugadas caricias, perlas,
escombros, sábanas o pañuelos.
Pero insistes con la barbilla intermitente
y arrancas de un soplo mi furia
y mis sentimientos. Haces calcomanías
de risa con un poco de tus ojos y
siento que te debo la vida, o dos vidas,
porque de ti han crecido las primeras
lluvias que dejan el rastro del olor
a pueblo mío y a ciudad tuya.

* Para Uve.

Ponete

2010-02-12T19:52:00.004+01:00

Así, ponete a la luz para que pueda olerte
-guano mío que das valor al círculo
donde desaguamos-. Pelirrojísimo habré
de girar en vos, muertito y relindo con
la voz rehilada, jugando al tan tan del
pequeño sonido del niño hambriento.
Has de saber que allá en Río ya no están
ni los mosquitos ni la fiebre de la que
pudiste prenderte pero en cambio
queda el recuerdo de Adelita con su
vestido de seda. Y los saludos con que
calmás mis instintos. Dejuramente,
ya hayan pasado los días y el olor tenga
forma de mujer, y el café turbio de la
plaza se habrá extinguido de mis ojos.
Pero en cambio, acá estás, al sol,
sin olerme demasiado, dándome
la espalda y repitiendo que somos
el principio de un mismo berretín
donde no todo lo que parece es de oro.

Sonorización última

2010-01-30T14:09:00.002+01:00

Has visto en mí todo lo que
un perdedor desearía: los dientes
ancianos y una luz oscura en las
pestañas. Cuando aún crees verme
deshilando la pluma del veneno,
pago por adelantado el primer
camino que me desvela del sueño.
Si pudiera no esperar a engendrarte
con cieno en los brazos, te avistaría
para enterrar la última imagen que
nos perpetrase. Y ya no serías
más un poco de trigo sino las mismas
tripas del dolor que necesita, que
aprende a rezar padresnuestros
y desconoce la duda,
y maltrata,
y seduce,
y acorta,
y mata,
y nada.

Un poema para ser leído en el tranvía

2010-01-26T21:35:00.005+01:00

En estas cosas, Tula, debemos de ser
sólo el deseo de creernos necesarios,
que únicamente nos importe la preocupación
de estar frente -etnerf- a la humillación
como quien contempla un cuadro blanco.
No está permitida la burla porque
también la burla es conocimiento; y
el conocimiento tan sólo es la base de
todos los pretextos racionales.
Hay que mirar libre como un
"espantaralospájaros", con la seguridad
de que en el abismo del hueco no
se ensordecen palabras ni hay rumores
de gestos, cucarachas, litros de miopía,
ni tampoco paraguas que nos avinagren.
En todas estas cosas, las barreras de
la duda no existen, la ciudad no es más
si nosotros tampoco lo somos.
¿Para qué seguir agrandándonos
con la punta de los lápices si más turbias
-dos con nos- se han hecho las liendres
de estas pupilas ya óxidas?
Tula, en esto de reorganizarnos no es
nada sencillo darte por muerta.

Risa brevísima

2010-01-24T17:28:00.000+01:00

Hay más miradas en los simulacros
de mirada de los ojos pelirrubios.
Cánteme plegarias con el sueño
invisible de no despertar de este día
que tiene las mentiras contadas.
Si aún puedes recordar aquellas tardes
que fueron alumbramientos en mitad
de un hueco, es posible que te queden
días por asir -risa brevísima-
unos
labios
otros
dedos.
Y más fuerte yo apagaré las velas
de la noche para que no te suicide
el grito último de la entera corrida.

Des

2010-01-19T23:58:00.002+01:00

Des.
Espero.
Des.
Tino.
Des.
Pierto.
Desde Martes a Martes.
Des.
Nutrido.
Des.
Amado.
Des.
Centralizado.
Desde Domingo a Diciembre.
Des.
Concertado.
Des.
Huesado.
Des.
Fonologizado.
Des.
Lenguado.

Miembros

2010-01-11T17:23:00.001+01:00

Si supiera arrancarme el cansancio
con dos linternas apagadas, no habría ya
indicios de que fui plomo en el viento.
Tanto querer olvidar que no hemos
hecho el mal, que los errores han pasado
página, que pertenecemos a un calor
pegajoso de julio -donde hasta las sábanas
son rituales de burla y desprecio-,
ha terminado por partirnos las tablas
de los pensamientos.
Esta contínua dentera de haber vuelto
los ojos del revés como único símbolo
de belleza y esperar a que las últimas
ciudades se vistan con chorreras
por los brazos, ya me cansa los dedos.
Miembros y más miembros por donde
se fagocitan los olvidos y los "yo también
he dicho que no quiero comer más".
Plaza enorme de mentiras para cerrar
la boca y no dejar que velen los sueños
en pizarras de luto. Tanto hueco me
deja seco el aliento y estos secretos
son como cerdos ahogados por descuido.

*Para mi amiga Pilar. (Perdona mi osadía)

Tiempo y momento

2010-01-04T13:10:00.002+01:00

Tendré que tropezar y esconder mi alma
en un fondo sin luz.
El tiempo dosificado en pastillas
temblará despiadado.
Te acordarás de cuanto no quisiste
y estallará esa furia
que carcome tus huesos.
Noches que son la envidia de los muertos
y el paraíso de los mal nacidos.
Es un sol que se ahoga
en las aguas de un himen recóndito.
¿Por qué se paran ante nosotros,
como imágenes inéditas,
las sombras de la concordia y la sed?
Somos la triste ausencia prolongada
que se escribe en poemas
donde mi garganta me dice:
- El tiempo ha fracasado.

Simón - Pelagatos

2009-12-28T21:22:00.000+01:00

Pobre peste que acabó con ella siendo tierna
y más azul que una noche de verano.
Tenía las manitas tristes de no llorar,
porque no lloraba y toda la obsesión que
de ella se desprendía era únicamente
la de llorar. Una bofetada, un látigo, una menta
amargosa, un montón de heridas, una manta
plena de sal, un sudario con una virgen...
Pobre de aquella peste que la dejó blanca
y sola, aun cuando sus flores tenían olor
y su cera calentaba más que la yesca.
Pero Simón ya no estaba, y Pelagatos
se había confundido de teléfono. Y nadie
podría oírla. (Que su voz era tan delgada
como la raya de lo imposible).
Entonces hacía frío y cualquier peste
hacía de ella un retablo de incertidumbres.

Un montón de huesos descatalogados

2009-12-26T15:58:00.000+01:00

Mira que he buscado,
pero estas manchas de sangre no salen
con nada. Qué inútil esfuerzo, qué desagradecidas
las miradas con las que me juzgas. Si todo fuera
así de sencillo, tan rápido que no diera tiempo
a limpiar nada, tú habrías acabado suicidándote.
Porque tienes el miedo de un cómplice
que ha perdido las gafas en mitad de un autobús
y te arrimas a las túrdigas como para conocer
que no eres tú, sino otro, quien necesita asilo.
Mira que he buscado,
de un lado ya no quedan palabras y me das
a elegir entre el muerto o tú. Eso quisieras.
Eso quisiera.
Que se levantara una torre de sangre
para que ya no hubiese más abismo
ni más reproches, ni más hambre.
Sólo un montón de huesos descatalogados.

Espectrografía

2009-12-22T13:34:00.000+01:00

Que aún cuando tú quieras la corona,
se disfrace mi fantasma de bandoneón
y toque para nosotros el tango de la viudez.
Henchidos de golpe, idos a tomar viento
fresco, vengan de repente aquellas vértebras
por donde se asomaban los "quiero que sepas".
Pero es incierto que tú querías venir a por mí
y más incierto todavía que tú querías.
Ahora bien sabes por dónde vamos rondando
y de tanto rondar, dale que te dale, hay
puesto un evangelio encima de tu cadáver
que musita palabras en los olivares del dolor.
Si yo ni tan siquiera te conozco, si yo
ni tan siquiera sé por dónde has venido,
¿para qué vas a llevarte -errante
de sombra como un niño tierno subordinado
al temblor de unos brazos frescos
que sin puntos ni coma vienen cantando
rotos de pena a los viajeros que traen
cartas putrefactas en los barcos-
esta oscuridad que no es mía sino tuya?
Si aún pudiera verte con aquella ridícula
taza de té mirar por la ventana a la vieja
fofa del segundo tendiendo ropa,
no me importaría ser de nuevo fantasma
con licencia para espectrografiarme.

Soluna

2009-12-16T19:43:00.002+01:00

Rubios los ojos y rubias las manos;
azul en la tangente de tus labios,
ya rubios,
con este miedo a la santa misa
de no vernos ya más.
Rubia pupila, mielecilla de niña.
Tristes furtivos los abrazos de frío
que salen del charco para enrabiarse,
enrubiados también,
y no llegan a tu memoria.
Rubia cáscara en tu piel rubia,
besos no vencidos ni conocidos
con una muesca de aire
por donde ventean las palabras
que han de ser vistas por ingleses
fastuosos.
Que de rubia frente no caigan
ni rosas ni desconsuelos,
rubia cosa pequeña de dientes
desconocidos.
Dime tan sólo qué rizo o risa
tienes guardada para la noche
en que yo venga a tocarte la mejilla,
rubia soluna de rubio melodrama,
para no en vano esperarte
con las manos vacías
sediento
cansado
soleado y rubio
con un montón de mitades.

Gitano del norte

2009-12-14T14:08:00.006+01:00

Si tus ojos en mis manos estuvieran,
dieran de sí. Yo verte navegando
por entre los pliegues de mi sangre
-dura ya de estambre en cuerdas-
alzando con los nudillos mil torres
de poesía. Verso tú y verso yo.
Mejías o de igual verdor, gitano
del norte, que duermes en la noche
con dos velas encendidas.
Reptiles ambos del paladar amargo
que nos incita a poemas desgarrados
bajo capas de vinagre y espanto.
¿Para qué parirte si ya me has nacido
cien veces por los dedos
y otras cien por esta noche?
- Dígame usted de dónde vino
y por qué se llevó mis versos.-
Gitano, que de mis manos
no te fueras.

*Para Eneko por tantas "Capaz de verso" y por dejarme ser su aprendiz.

Quédese

2009-12-01T19:19:00.004+01:00

Guárdame para la muchedumbre
-en la noche de los abrazos suicidas-
como lámina de acero. Si mi frío sentís,
tendré para vos un inmenso paraíso
con niños y ojeras, destierros de un alma
que estornuda la primera palabra
después un coito. He ahí tu sonrisa de gacela
y esa venganza de poseer sin pretérito,
anhelando con la fiebre del hombre-luna
unos brazos entumecidos por la sal.
Si acaso te pidiera, si caso te hiciera,
si acaso de dijera, habríamos de necesitar
un corral de epitafios en mitad del mar
y un sinfín de pequeñeces con zapatos nuevos,
y un burro con tres orejas,
y un espejo en la mesita,
y un tralalí y un tralalá,
y un mío, mío, mío.
Quisiera yo saber por dónde caben
estos dedos para no perder, ansí,
la voluntad del amor que no espesa
y la constancia irreverente de llamarlo
como a un imbécil: ángel mío,
moribundo de mis entrañas,
despropósito de mis vanguardias.
Quédese.
Que de ese me encargo yo.

Escara-abajos

2009-08-26T00:14:00.003+02:00

Sola la luz no muere. Por eso voy
cogiéndome los meteoritos de entre
tanto palabrerío para creer que la muerte
es otro estado transitorio de amor.
Tengo miedo de no ser el que, hambriento,
se mida los fracasos con la mitad de frío
y quede mi fotografía invisible o poco
disponible para un análisis en sociedad.
Con las guitarras en penitencia,
otra soleá se arranca por desprecio
y mi voz se amarillea en estado ebrio
cuando todas las piernas han dejado
de temblar. Me miro -que no me sé-
con tus labios a un palmo de mi hombría
y dejo para tu gusto el último miembro
de esta estúpida cadena de escara-abajos.

Básteme

2009-08-10T13:58:00.002+02:00

Básteme con un pulgar para decirnos
los secretos que no nos pertenecen,
quedarían, entonces, las arañas para
tomar el café de las seis debajo de tu
cuerpo de fiebre. Iluminado como sombra
en vigilia, habríamos de tener también
una consagración de nuestras hostias
por encima de la mera posibilidad
de adorarnos las mejillas. Yo no tendría
el punto exacto del melodrama
ni sería tan raticida con tus ojos.
Quevedo no es una forma de preguntarte
qué ves con un exquisito gusto
a lo bohème. Podríamos decir
que tampoco soy yo la valencia cero
de esta tabla de indecisiones.

Marineros de espuma por las ojeras

2009-08-06T17:59:00.004+02:00

Si bailaran las limas en el limo
serían los llantos de los muertos
también de otra vida. Y nosotros viajaríamos
con el equipaje en las pestañas
deshaciéndonos en aguamar salada.
Desde que no estás, las tardes desvaídas
se han dejado las chalinas en otra parte
y los ojos ya no miran por la puerta
trasera. Se han partido las venas en mi boca
para no hablar de tu distancia
-marineros de espuma por las ojeras-.
¿Qué soy que no tengo el hambre
ni la sed ni la espera ni la sombra?
Si los brazos aún me quedaran o una simple
perra con la que saciarme a ladrar,
haría con tu nombre las uvas de mis
pensamientos y no serían tan chicos
los días que me quedan por destruir.

v i c m a r r u i (d e n a n o)

2009-08-03T19:46:00.000+02:00

Cuántas veces me pediste unos versos
y yo no supe darte más que los antiguos
-restos de princesas suicidas
que se acostumbraron a bagatelas-
partos quejorosos de más antigüedad.
Pero cada palabra tiene su espacio
y en los tuyos no caben sino mis vísceras
rompiendo octosílabos en busca
del verso simple en donde tú me dejas.
Sin nada yo porque tú consientes
que mis nanas y mis dedos se mueran
en la mente de quien te ama.
("Mi táctica es amarte como sos...")
Aunque sé que no necesitas
declaraciones
-porque nos tiemblan los huesos
sin sabernos oídos-
no quiero que nada mío quede por darte,
ni quiero, que cuando también
me necesites, otros poemas tengas
que leerte. (Este ya es tuyo).

Breve

2009-07-28T15:10:00.002+02:00

Cuando la cama está vacía yo me abro
de venas adentro para criar raíces.
En las noches se han deshidratado
los silencios porque la máscara de tus
p a l a b r a s
ya no mide mis mentiras
y conecto las cicatrices a tus labios
para no sentirme renovado.

Abominación

2009-07-16T17:04:00.004+02:00

Debajo del sombrero llevo los peines
del viento. Rotas ya las venas del dolor.
Nones -que no noes- fraccionan el movimiento
de mis dedos en un frágil péndulo de risa:
ellos no saben de nuestra existencia.
¿Quién levantó los besos de la discordia
en aquel verano de pantalones blancos?
¿Quién partía el calor en los muslos
cuando ya todos nos agredían a celos?
Este perderme las abominaciones
de no ser tuyo, este autismo de roces,
me ha coronado de abejas la mañana
y no puedo derretirme en más calor
porque me faltan embestidas.
Sucios como asnos sin murmuraciones
y pegajosos de esta dominación única
que me lleva a los horrores del placer.

Té verde

2009-04-20T21:10:00.004+02:00

Mis cuerdas están cansadas
de un chorro que no huele a nadie.
Entre las sábanas ya pestilentes de la mañana
se descubren las oraciones mal anotadas
y de tanto que nos creemos, somos parte
de una mortaja en errónea formulación.
Podríamos habernos robado las banderitas
-que como piezas íntimas nos colgaban
de las ojeras- o haberme dejado soñar
con todo ese mundo que tú consideras
perdido a ramalazos de podredumbre.
Pero cuando ya hemos vuelto a caer
en la sencillez de aquel hedor -porque
llamarlo amor te parecería poco cómico-
insistes en no dejarme tocar nada,
en jugárnoslo todo a oclusiones,
en parir gallos con corona.
Y tanto pedir, para luego iluminarme
con tu cadáver aún caliente
en la cocina del té verde.

Cómic de sábanas

2009-04-13T19:36:00.006+02:00

Desde que ese tic-tac tuyo se opuso a mis deseos

he dejado de arrojarme a la nada.

Salgo de paseo con las tiznes a cuestas,

acechando tu piel rojiza por entre las pestañas,

siguiendo el hilo que va desde tu sangre a

mi encéfalo. Dejarás de buscar

como yo también dejo de lado hacer la cama

los días de luto y un aire caliente

terminará por apretarnos la chalina

en un ¡ay! de boca espesa y amarillenta.

Solos, como quien deja la saliva

en otra boca bañada en menta, como

cuando recordamos la inseguridad

de una excusa, como si la piel

nos mudara cada segundo

-y no ser ya más-.

Huellas

2009-02-24T20:37:00.004+01:00

¿Qué gato o huella soy que me conozco
las tiznes de la incertidumbre?
¿Qué lengua fue la pausa de quien
te dijo que la muerte era cosa de asfixia?
Ah, estoy silente de esquinas
y con la cal van llorando los dedos
en quien puse mi confianza,
mi “si yo te cuento…” mi “te juro…”.
Esperarme no basta.
Tienes que buscarme,
debes buscarme.
Bebes para buscarme.
Que yo sólo me entere de tu nombre.
Que sólo la palabra te quite las ganas
de sentirme cansado.
Que por fin me entiendas
cuando te digo que si te busco
es que estoy harto de rezongarme
con tu pañuelo en los labios
y que me duele la sangre y la saliva.
Que yo no lo sepa.

Guirigay

2009-02-19T20:52:00.004+01:00

Si te dijera que estoy harto de este

guirigay, que ya me huele la piel a plomo,

que no voy contando las horas,

que me olvido de amarrar las oraciones,

tal vez te dé igual.

La muerte me anuncia otra frente

y los niños están cansados de llorar

sin calcio en los ojitos.

Llueve verde por los tejados.

¿Por qué no buscas la razón en otra parte?

Ya sabes que yo soy tan menudo

y tan torpe que me voy olvidando

de las promesas de volver a saciarnos.

Tengo estos morfemas como flemas

en los labios y el número de la suerte

colgando del violín de tus manos.

(Ilustración: Marc Chagall)

Lo invisible nos come los huesos

2009-02-12T21:13:00.005+01:00

Es cierto lo que dices,

que la rareza de lo invisible nos come

los huesos. Sos.

Esto tiene que acabarse, este trasnochar

con los omoplatos tatuados de acelgas,

sin contarnos qué nos hace felices.

Yo no quiero que sigas siendo la princesita

de esta terrible hazaña a la que llamas

y llamo locura. Tú te mereces una boca

menos desencajada, una rata henchida

a lingotazos. Y no sé ponerte el sexo

en las manos.

Quizá sea más perverso buscarte

y menos cierto saber que nos estamos

necesitando.

(Foto: Álvaro B. Modelo: María Regueira)

Naturaleza muerta

2009-02-10T21:02:00.005+01:00

Tú sabes un montón de cosas -cuánto te

envidio-. Cuando yo aprenda lo que tú sabes,

cuando sepa lo que tú sabes, podré matricularme

definitivamente en el laberinto afásico de los gestos.

Recuerdo que cuando te tocas el cabello una princesa

salta asfixiada al torpe, perdón, quise decir

troupe, con la risa diluida en sambenitos.

Eres como el haz del sesgo del trote de la princesa

de la envida de lo que sabes. ¡Ah!

¡Qué poca novelería!

En tus eses, desayunan los murciélagos

tostadas de aceite con azúcar

y van jugando con los picaportes

de tus ojos en contínuas danzas macabras.

Si yo supiera tanto de montes, de ríos,

de cabañas en mitad del espacio,

me iría corriendo a suplicarte un disfraz,

un poquito de tus dientes; un balbuceo

frente a la pecera -que no sé si tienes-.

Te conozco tan poco... Y de entre toda

la naturaleza muerta, van quedando aceites

curativos, bálsamos pensantes, unciones

de vidrio. Yo no sé nada a tu izquierda,

ni a tu derecha. Miento como un ruidoso.

Entre los rincones de mi cuerpo,

abaleo epítetos con el fin único

de acabar un poema que tú no sabes escribir.

Quando tu mi spiavi in cima a un batticuore

2009-02-04T19:15:00.005+01:00

¿Dónde puedo esperarte?

Hace largo rato que no escucho tu súplica

y mi pataleo se agota lentamente.

Con las orejas pintadas de rosa te amarillea

la vida; sabes a limón por cualquier parte.

A mis costados, las luces dejan de rezongar

cuando ya se han muerto las ganas de verte

y los claveles me parecen más sucios

y la tormenta más de menta,

y tus ojitos más hijos de la noche.

Sé cuánto llora la Giralda

y cuánto de espeso me disfruto.

Encima de tantas gangas, después de tantas

ofertas, te he dejado la piel en los hilos

y las sombras en las costuras.

Te refrena el odio de llamarme poema.

Se busca sonrisa telúrica

2009-01-30T22:42:00.005+01:00

¡Qué lástima!

Ya ni nos esforzamos por sobreactuar,

por lanzarnos al suelo,

por brincar con un hielo en los ojos,

por decirnos en qué caricatura

me ves más intenso, más mío.

Es cierto que todo te pasa

por no venirte a tiempo,

por acabar con el infinitivo entre los dientes,

por regalarme dinero en vez de flores.

¡Qué lástima!

No podemos ni enjaular el criterio

que nos hunde en la miseria

porque te empeñas en vaciarte la boca

antes de la merienda. Y tú sabes

que es una lástima.

Si fueras un poco... Si yo fuera...

Si tuviéramos una sonrisa telúrica...

Tanto tango

2009-01-22T21:21:00.010+01:00

Estoy dispuesto a borrarme la cara treinta y dos veces seguidas. Ya sé que no soy tan eléctrico ni tan agonizante como cualquier chico de la calle pero podría imitar un gesto, una caricia, una mentira, un diálogo. A fin de cuentas, somos las espadas de esta carta sin pretensiones y en los ojos se nos nota la avaricia y el deseo de empuñar el zapapico para auto-sepultarnos en mitad del silencio.

Tanto tango te aborta los ademanes y te vales de cualquier cosa que me sepa, que me recuerde. Porque yo sigo calcinándote las venas con la risa barroca y en tus dedos queda la mitad de mi fiebre gritando obscenidades. Yo lo siento, sí, como si fuera un ejército de rabia que se acumula en la saliva y te prepara el hueco en el corral cochambroso de tus pensamientos.

Palabras en un ángulo agudo

2008-08-21T20:43:00.006+02:00

La noche va pariendo mis lunares
en una sucia tarta de cumpleaños
que no llega certificada.
Yo siento tus huellas como un fósil
endemoniado en mis muslos.
Te beso la sonrisa,
con las manos temblándome en simulacros,
cuando el triste olor a puro
se ha vuelto
invisible. Por los ojos, me van naciendo
claveles que llegan a tu cuerpo
como cables insensatos.
En la cocina se han muerto las cucarachas
y no tenemos ni pan para llevarnos
a los bolsillos. Yo me siento tan inútil
que sólo me quedan los aviones de papel
empapándose las alas y describiendo sifones
para irse más deprisa.
Se sumen por el sumidero.
Busco un minuto por algún callejón
para que tu abrazo me patine en la garganta
y el frío mida sólo un centímetro.
Podría dejarte sin dientes si de tanto amor
uno a uno los arrancara y beberme ese
cuerpecito tuyo con cien volantes
dejando al aire mis palabras. Tuyo. Como
las ratas de los agujeros húmedos.
Como de nadie que dice nada.

Galletas

2008-06-17T22:14:00.000+02:00

Ella había abierto su paquete enorme de galletas. Nunca una galleta me había parecido tan deliciosa. Ella sentía cómo chorreaban sus párpados de placer, cómo su lengua pedía a gritos una estúpida zurrapa de aquella galleta. Tan redonda como unos senos desparramados en mitad de un colchón. Aquella galleta se me antojaba despacio. Yo quise su galleta. Sentí de pronto la necesidad de comprarme un paquete entero de galletas y devorarlas sin ánimo de antojo, sólo por la pura necesidad de comérmelas todas a la vez. Ella me miraría y también sentiría deseos por mis galletas. Recordaría pasajes inciertos de series de televisión en donde comen galletas pero no tendría más remedio que acabar con ellas, no dejar ni el aroma por la casa, hacer desaparecer de un golpe hasta su existencia misma en mis pensamientos.

Un golpe de mierda me ha sacudido. Y ahora la mierda es chocolate y galleta; sólo es una galleta de mierda. He pensado que lo mejor es escribirme tus fracasos en la punta de mis caderas y reventarte la boca a puñados de chocolate. Este olor me marea. Tus piernas, cual columnas de rocalla, se aflojan como un muelle que no soporta el moho que lo asedia. Y terminas en el suelo con todo el chocolate desvirgando lozas y zaguanes. Y quiero que siga oliendo a mierda para que tú sigas tirada en el suelo, con las patas colgando; con tu nombre ridículo que suena algo así como a orines. Y el paquete de galletas sin abrir. Ya no es preciso.